Todos los epeces se fueron ... nadaron hora tras hora buscando el fuego...saltaron del mar y saltaron por la arena...se movieron sigilosamente por entre los seres humanos para no ser comidos.
La ruta fue dura... perdieron siglos... reptaron y saltaron, fueron mounstruos enormes con la fuerza de los rayos.
Se les secó la piel, se deformaron sus células, no fueron comidos, no fueron encontrados...
En sus cabezas estan las historias de la tierra, de los valles...
En sus aletas estás las fuerzas generadas...el sentido, la causa de su decisión.
Los ojos horadados se extravian en la orilla de la playa... y las vibraciones de las olas reventando se vuelven viento.

Los libros de la Buena Memoria

El vino entibia sueños al jadear...Desde su boca de verdeado dulzor...Y entre los libros de la buena memoria...Se queda oyendo como un ciego frente al mar...
Mi voz le llegará...Mi boca también...Tal vez le confiare que eras el vestigio del futuro.
Rojas y verdes luces del amor, prestidigitan bajo un halo de rush ¿Que sombra extraña te oculto de mi guiño...que nunca oíste la hojarasca crepitar?
Pues yo te escribiré, yo te haré llorar...Mi boca besará toda la ternura de tu acuario.
Mas si la luna enrojeciera en sed o las impalas recorrieran tu estante, no volverías a triunfar en tu alma? Yo se que harías largos viajes por llegar...
Parado estoy aquí esperándote. Todo se oscureció, ya no se si el mar descansará...
Habrá crecido un tallo en el nogal, la luz habrá tiznado gente sin fe...esta botella se ha vaciado tan bien..que ni los sueños se cobijan del rumor
Licor no vuelvas ya deja de reír, no es necesario más, ya se ven los tigres en la lluvia...

Spinetta, Los libros de la Buena Memoria.

Podemos hacerlo todo

Desde las imagenes vino el mundo...se formó....y todavía dudamos de la materia que poblamos y de la que estamos confeccionados...
Miramos al horizonte preguntandonos por lo que no tenemos y por lo que no somos...de igual modo buseamos por lo que no pudimos ser... ahí nos quedamos petrificados, solitarios y maditabundos... llenos de preguntas sin respuestas...o bien, llenos de respuestas sin sentido...
La clave de la contemplación brilla potentemente, nos quedamos ciegos y perplejos frente a la punta de nuestra nariz...
La caida se hace profunda he interminable...las heridas se transforman en inmensos agujeros...y el alma se desvanece...claro... sin sentir dolor... porque desde hace mucho tiempo creemos en la autohipnosis y en los ecos de los dialogos internos,eternos y rumiantes...
Qué más da!!! podemos esperar a la orilla de la playa y contemplar a los pelicanos y las gaviotas...podemos transmutarnos al romper de las olas...podemos flotar como cometas...podemos hacerlo todo.

lunaderal, Iloca,El duao, Chile...Abril 2006

No me atreví a decirle nada...el hablaba mucho y yo trataba de escucharlo... trataba pero la exitación y la ansiedad no me lo permitieron... Me conoce pero no quiere recordarlo.

Se imprime en mi piel, con tal intensidad que aún estoy sintiendolo. Sospecho que no soy la persona a quien espera.

Lo sigo con mi memoria como si todavía estuviera aquí, mirandome a los ojos. Hubo una huella de lo que pensó y sintió pero fue solo eso... nada de información, pura pulsión.

Quererlo, desearlo, morderlo y escapar.
Se que los artefactos que me separan de su cuerpo, son una muralla más facil de derrumbar que sus emociones y sus miedos.

No me acerco más porque me aterra la indiferencia, a pesar de que me encantaría perderme en sus ojos nuevamente, sentir su saliva y escuchar sus palabras... atrasar el reloj ...

Mirarlo y preguntarle ¿por qué se esconde con tanto miedo?.

Lunaderal.

...ayudame a mirar... escribeme para que te pueda ver,
te espero mientras se cae el mundo...

espaciolunar

...Ayer caminaba por las calles, lejos de mi casa...el objetivo era llegar a la casa roja, rodeada de hojas secas, arboles frutales y caca de gato. Una vez dentro , escuche voces jovenes de hombres y mujeres...mi pupila orilló las murallas hasta llegar al patio....mis pies no se movieron...llegó al patio...mis pies llegaron despues, mujeres y hombre me mirararon. Luego digeron algo, yo fuí y volvi (los angeles esperaban), mientras afuera el mundo se ordena de manera automática y estereotipada...los angeles esperan. Volver y ordenar dentro, algunos minutos, las fragancias... las texturas...sales minerales. Comienza el juego quedaron sin mirada, quietos y respirando, escuchando los sonidos externos (los niños, los autos, las campanas, los gritos...el viento filtrandose por las hojas del palto y el ciruelo)...horizontales e inmóviles. Suena suavemente un organo y la voz de una mujer...los sonidos del portal del interno, la conexión de la infancia y la adolescencia...las percepciones...las emociones...los pensamientos. El viaje es de la superficie a lo profundo. Vibran y comunican con el cuerpo...no hablan a menos que se lo pidan. Están indefensos...lo son. El temor, la calma , el sin sentido coexisten. Experimentaron la primera explosión, se dejaron empapar de recuerdos específicos. Pudieron sentir la desesperación de encontrarse de ferente, en espejos, como un otro diferente. Se sintieron solo, tristes y temerosos, pero pudieron salvarse de la locura del sin sentido. Durmieron, jugaron y despertaron.

"Psicopercepción"

Espacio Lunar

¡¡¡ESTE ES EL ESPACIO PARA LOS LIBRE PENSADORES!!!

Este ojo
permanece enfermo, hinchado, rojo y pequeño…
ve nebulosas,
tan diferente al otro
se escapa, se esconde del humo…
continúa recorriendo los caminos de este templo profundo y laberíntico
surcando el cristalino umbral de lo silvestre.
Este ojo
distante se queja,
moviéndose entre cuerpos sinuosamente brillantes…
profanos - como este deseo que me inquieta-
como este ojo
que me ciega lateralmente
que se ha vuelto el compañero que me falta,
el que está muerto
el que está quieto…
Del otro lado falta la información complementaria,
del otro lado solo está el reflejo lúgubre
la percepción con el cuello torcido y los hombros desgarrados…
ahí es
donde se rompe la nube
se pierde mi opinión
explota el presente que pasa…
Este ojo
sigue siendo tan inútil, como la verdad no creída…
tan ingenuo, como un grito en la muerte…
tan primitivo, como lo desconocido (la succión).
La dirección en giros,
no cambia nada…
la totalidad se pierde entre su absoluto…
lo primero inexistente frente al desorden concreto,
aquí se cae el gesto,
se hace insostenible,
se prolonga lo incompleto soberano…
se enceguese al mirar su propia ceguera
se extingue frente a su imperfección.